Estrela da Vida Inteira.

inverno/verão

2012-01-19T12:38:00.000-08:00

um pra cá, um pra lá.
ali fará dez, aqui serão trinta.
fevereiro chega logo e tudo se faz mais solto.
sem medo de mim você se faz (com medo de si, sei lá)
sem medo de ti, eu me faço (com medo de mim, isso sim)

promessas no poente

2012-01-19T12:30:00.000-08:00

Oras, as promessas do tempo são as mais esperadas, e as que menos se entende. Quando se esperam dois vem um, quando queremos ficar fomos, quando olhamos ainda não mudou, quando mudou não entendemos. Talvez o senhor maior de todas as mudanças que se dão entre nós não seja esse solitário senhor, dono de uma inexorável vontade vacilante, o Tempo. Talvez seja essa dama que sempre nos acompanha, discreta, muito mais certeira do que seu companheiro de todas as horas, esse de quem acabamos de falar; talvez seja essa Ausência a grande força que nos leva ao novo.
Mas o novo nunca se livra desses companheiros de braços fortes, que nos agarram quando saímos da barriga de nossas mães e só nos deixam em paz quando tudo se faz Tempo, quando tudo se torna Ausência.

persona e prato sujo

2012-01-17T09:01:00.000-08:00

me coloco entre dois espelhos e nenhum reflete como imagem o modelo original.
é que faz parte da refração do convívio e das mazelas do existir fora de si.
mas isso não é problema.
o problema é quando esses espelhos ficam frente a frente e suas imagens não batem.
eu não sou para um o que eu sou para outro, e deus me livre desses encontros embaraçosos que só tem como efeito a anulação do modelo, e o silêncio das imagens.

um bom momento

2012-01-10T07:50:00.000-08:00

o momento hoje é o do terceiro sinal.
depois disso as luzes se apagam,
nós ouvimos o lá sempre lá do spalla.
e ainda assistiremos ao prelúdio.
depois disso a constelação se faz mais clara
e o incêndio, inevitável.

como - não - funciona

2011-12-29T17:33:00.000-08:00

- par ou ímpar?
- ímpar.
- par.

um raciocínio binário não passa disso. "deu ímpar, êba, ganhei!". um raciocínio binário não passa disso.

you need some daylight, you need some sunshine

2011-12-28T18:51:00.000-08:00

o sonho de um momento melhor precisa de um começo que precisa de uma fronteira que o homem não conseguiu jamais forjar.
espero por fevereiro, espero pelo inverno, espero pela cidade das luzes.
espero por um tempo presente que esqueça qualquer tempo passado. espero demais e disso eu sei.

Da alegria que vive em ti

2011-12-13T05:16:00.000-08:00

Da alegria que vive em ti não espero mais do que aquilo que você espera: que te dê as emoções intensas de que você tanto fala... Da alegria que vive em ti não espero mais do que aquilo que você espera: que te deixe em paz com o que foi e que você passe teu tempo livre do que fôr.
Mas da alegria que vive em ti, por vezes eu espero mais do que eu poderia me permitir. Espero que contigo assim, cheirando a novidades, noites bem aproveitadas, alegrias bem vividas, risos colocados pra fora, você me deixe em paz.
Dos que viram o que há em mim, você viu o bastante para saber que pouco do que entende você por felicidade, amor, alegria, paixão, entendo eu. Eu não espero nada de ti, exceção feita a algumas palavras sinceras trocadas sobre copos de cerveja. Da alegria que vive em ti, eu espero que ela não me peça nada. Porque eu tenho, para além daquelas palavras e daquelas cervejas, pouco, muito pouco, para dar para essa tua alegria.

Prazeres

2011-11-30T15:06:00.000-08:00

O critério de escolha para a apresentação destes pequenos deleites que fazem da vida algo mais apreciável será bastante aleatório. A escolha deste primeiro, por exemplo, foi feita pelo simples fato de que foi o último que eu experimentei. Não será difícil, acredito eu, que alguns desses pequenos prazeres se sobreponham, digamos assim, afinal de contas não raro um prazer vem acompanhado por outros... Assim, não é difícil encontrarmos pares de prazeres que já se tornaram como um só, cristalizados como ações indissociáveis... Ouvir-cantar, beber-cheirar, e por aí vai; mais raro é encontrar juntos prazeres que justamente nos pareceriam, juntos, de gosto duvidoso, e que fazem deles tão próprios de seu admirador, tão únicos, tão apreciáveis. Talvez eu tenha a oportunidade de escrever aqui algum ou alguns deles, desde que isso se passe pela minha cabeça, e desde que, se passe pela minha cabeça, passe pelo meu pudor.

...

Depois da refeição às vezes acontece disso. O vinho ajuda, mas hoje não tinhamos vinho em nossa mesa, só o prato com o que sobrara do nhoque já frio, um garrafa de dois litros de coca-cola, pela metade, e a salada. Nunca é diferente e o começo é sempre o mesmo: ?. Se as condições forem favoráveis (nunca sabemos ao certo quais são essas condições: um tempo seco ou chuvoso? ameno ou frio? será calor? levantar "com o pé direito"? seja como fôr, o vinho sempre ajuda...) a história começa. Não é fácil para mim entender onde exatamente se encontra o centro-nervoso dessa cena de prazer, isto é, o quê exatamente nela me agrada tanto. Tenho minhas suspeitas, e só. Tenho certeza, por exemplo, de que o centro dessa cena não pode ser alguém cuja vida eu já possa me dar ao luxo (absurdo, é desnecessário dizer) de dizer que "sim, conheço, muito bem, obrigado", como seria com minha mãe ou com minha irmã. Hoje foi com minha avó, outras vezes, com meu pai (minha família paterna mantém em torno de si certa atmosfera que não mais envolve minha família materna).
Quando essas histórias de tempos inexistentes são contadas para mim, falando de pessoas que nunca existiram e de acontecimentos de que jamais tiveram, em minha existência, data ou hora, revelando um pedaço de vida que tanto me fascina, meus olhos são tomados por alguma coisa brilhante. E é como se, por detrás daquela palavras que minh'avó nos contava à mesa, houvessem muitas outras subentendidas e escondidas, que ela preferia disfarçar com aquele sorriso dissimulado que todos poderiam pensar ser de saudade ou de empatia para com tempos idos, mas que, a mim não engana, são de quem cobre um pedaço, divertido e sujo, do passado.
O prazer tão grande que encontro nesses momentos é o de não estar só, e de ter a impressão de que é possível não ser todo o tempo um ser-sozinho. É como se nós fôssemos, ouvintes daquela história, capazes de entrever naquelas palavras um pouco do ser de outra pessoa, do narrador.
Os nomes das amigas, das mães das amigas, dos maridos, dos amantes, as cores dos olhos, os portes físicos, as ruas da cidade, os tempos da guerra, e um mundo que eu só entrevejo naquele sorriso.

O coração das trevas

2011-11-29T08:25:00.000-08:00

Nós vivemos assim como sonhamos - sozinhos...

sem açúcar.

2011-11-24T11:57:00.000-08:00

São em dias como hoje, são em dias como antes
que quero ser triste como quero ser feliz.
Quero desesperadamente ser e estar
mas quero nunca me encontrar inerte
com o sol cruzando o céu vezes e vezes
e meus olhos fitando a parede
dias e dias.

Na encruzilhada

2011-10-31T05:15:00.000-07:00

O senhor sabe o que o silêncio é?
É a gente mesmo, demais

Tempo, Jano, Deus

2011-10-27T18:17:00.001-07:00

Em um instante foi como se o mistério de todas as crenças tivessem sorrido pra mim e eu, perplexo diante de uma simplicidade tão inesperada, fosse incapaz de entender; nada mais típico do que construí como isso que chamo Eu: quando meu fim me sorri eu me assusto e fecho os olhos.

si tu vois ma mère

2011-10-20T16:06:00.000-07:00

O mundo me vem, o mundo me vai, num balanço leve, lento, largo...
O vento sopra e eu esqueço do que sonhava;
Eu fecho os olhos e abro o peito...

Só de olhos fechados?

(Ai meu Deus, quantas interrogações eu me faço!)

memento, momento

2011-10-19T14:12:00.000-07:00

Uma borboleta passou por mim, como passam as borboletas, com aquele jeito errado de voar, de quem não sabe bem para onde vai. Eu a olhava esperando que ela pousasse em mim (dizem uns que é bom sinal, boa sorte, coisa dessas da vida que a gente ouve muito mas que nunca houve muita) e ela passou reto por mim. E eu fiquei como ficam as borboletas, errado, sem saber direito pra onde ir.

Uma borboleta passou por mim e eu não esperei nada.
(É só assim que se é feliz?)

coup d'oeil

2011-10-17T08:18:00.000-07:00

Um breve olhar lançado sobre as inúmeras manifestações que ocorrem no ocidente apontam para rumos que não são, nem de longe, o de uma reorganização profunda, em torno de novos centros, que seja capaz de romper com aquilo que se consolidou ao longo de séculos. O que se reclama é o reposicionamento de categorias que nem mesmo são questionadas, em relação a centros organizadores que pouco entram em questão. A capacidade de percepção da profundidade do problema se esgota quando a possibilidade de mudança é vislumbrada num horizonte muito distante. Hoje, mais do que no XIX ou em boa parte do XX, temos medo da mudança; o exercício da crítica se confunde com o da opinião, a produção (e quiçá mais importante do que isso, a reprodução) da imagem da postura engajada sobrepõe-se ao modelo.

Há um lado digno e atenção no meio da pobreza; mas me falta o tempo agora.

dada

2011-10-07T15:54:00.001-07:00

post sem muito ____, steve jobs morto; meu medo passou por causa da amilase. dizem que tudo bem, eu compro, manifestação extrapessoal da individualidade virtual; ãh.

"Parce que c'était lui, parce que c'était moi"

2011-09-23T21:48:00.001-07:00

Quando o amplo e incompreensível é o que explica não há outra expressão se não aquela de uma boca entre aberta e de um olhar atento, como o de quem espera (por qualquer coisa que não virá);
O homem convicto é burro, desconhece um mundo que se lhe oferece. O homem que duvida de suas convicções é pior; ignora, como que voluntariamente, todo o mais.

Para o diabo com tudo; o cego perdido no labirinto contempla a parede que o retém.

(Este escrito é válido até 2 da manhã de 24 de setembro de 2011; talvez menos, jamais mais)

Viagem

2011-09-12T07:22:00.001-07:00

A paisagem seca, tingida de sol e de quaresmeiras em flôr.
O sertão em fogo, a serra queimando, a aula de violoncelo.
A lua lá no alto e eu viajando.

Fim e despedida.

2011-09-03T15:24:00.000-07:00

Não há falha na ideia de fim, ela carrega em si muito mais do que um ponto final; mas há agonia e uma necessidade-de-vontade muito maiores do que eu-mesmo na ideia de despedida. Detesto a despedida e qualquer forma de prolongamento de um fim já dado. O resto é palavra-interdita: é esboço covarde de ausência.

mais alma e menos tristeza

2011-08-31T18:15:00.000-07:00

Feliz aquele que administra sabiamente
a tristeza e aprende a reparti-la pelos dias
Podem passar os meses e os anos nunca lhe faltará

2011-08-31T15:44:00.000-07:00

transe

Observação

2011-08-23T07:25:00.000-07:00

O título diz mais do que eu gostaria. Há alguma coisa acontecendo, mas nem os braços ou as pernas tomam parte do caos em que se encontram. Deliberadamente, talvez, afinal o caos é o subproduto irremediável dessa ordem (invertida) que se forjou.

Lua lá no alto.

2011-08-15T18:44:00.001-07:00

Quando a lua está brilhando, o aleijado anseia por um passeio a pé.

roda-mundo

2011-08-09T17:10:00.000-07:00

na líbia, kadafi responsabiliza a otan pela morte de dezenas de civis; algumas das dezenas aí contadas eram crianças. duas facções lutam por legitimidade e capacidade de poder coercitivo. pretensamente esquecem (afinal, bem sabem disso) que não há poder coercitivo legítimo.
em londres a morte de um inocente coloca fogo na cidade, que ao invés de expor diretamente para o mundo o jogo de forças há tempos atuante, prefere rodopiar em egoísmos, furtos, e cada-um-por-si; prefere encenar um teatro patrocinado pela mídia de todo o mundo; teatro cuja catástase consiste no restabelecimento da ordem pelas mãos daqueles que conhecem a justiça.
no butantã, um garoto desconfiado de seus próprios rumos bebe um pouco a mais, deixa-se levar por suas tendências críticas e escreve baboseiras.

lá em cima a noite no mundo, hoje, é enorme.

exercício irônico

2011-08-09T13:05:00.000-07:00

a ironia é tentar isso, agora. a ironia é sentir medo, agora. o imperdoável é não ter certeza, agora. os tempos que se seguem ao de uma mudança brusca carregam, com a clarividência que eu não tinha, a linha mestra, a chave, a lembrança-síntese daquilo que fica pra trás. e esse presente que me é entregue tem o peso do medo e da insegurança. hoje eu troco a primeira-do-plural pela primeira-do-singular porque tenho medo e sinto como se não houvesse Humanidade no que digo.

a ironia é que quando tomo a coragem necessária para saltar sobre meus desejos vacilantes e incertos que me devoravam só vejo escuro.

sabática

2011-08-07T12:45:00.000-07:00

alguma coisa acontece no meu coração

Taí!

2011-08-05T08:15:00.000-07:00

meu amor, não posso esquecer: se da alegria faz também sofrer, a minha vida foi sempre assim... só chorando as mágoas que não têm fim... essa história de gostar de alguém é mania que as pessoas têm! se me ajudasse nosso Senhor, eu não pensaria mais no amor...

o vento, o céu e eu

2011-08-03T13:08:00.000-07:00

Ontem o vento batera tão forte que ninguém mais sabia de si: o carteiro entregava cartas numa língua que não entendia; o bêbado do bar, tomando laranjada, bendizia a vida e erguia as mãos ao céu; nem esse sabia direito o que fazer. Hoje era todo sem-saber-de-si, sol-chuva, uma luminosidade forte, mas sem alegria nenhuma. É que quando o vento sopra o céu fica que nem eu, com os pensamentos longe, numa terra que não é a de agora.

impressão; meditação

2011-08-02T08:22:00.000-07:00

Foi quando ergui os olhos e olhei através da janela; fui de súbito invadido por um céu branco que me cobriu os olhos, me encheu de suto, quase medo; fui, sem mais nem menos, tomado por uma sensação de supressão de tudo que pensei haver dentro de mim e tudo o que senti foi aquele céu, aquele branco, todo vazio, todo impalpável. A claridade ofuscante do desconhecido rompeu pra dentro de mim, numa dessas inteligentes piadas que só o instante pode fazer, zombando de toda a sabedoria do homem. E foi quase como reação desesperada que me coloquei a pensar, num súbito, o que diabos era aquilo que se passava diante de meus olhos, dentro de mim. Não tinha mais certeza se estava de olhos abertos, de olhos fechados. Aí veio o vento.

tentativa de verso n. 1

2011-07-25T17:59:00.000-07:00

colocam-se face a face
as tormentas e as rosas
as angústias e os suspiros
e tudo o que conseguimos ver
é nosso próprio rosto
a encarar-se fixamente
através de um espelho.

sem título

2011-07-25T17:58:00.001-07:00

desforme, lânguido, solto, provocativo, todo vontade-própria, sempre egoísta, amor e desejo, de um lado pro outro, entre o místico e o estapafúrdio.

Domingo, 17 de julho de 2011

2011-07-17T16:14:00.000-07:00

Assim, é idiota buscar reviver pelas lembranças as alegrias de outrora, a experiência da vaga que passou; Teu passado oferece a mesma solitária imagem sua; A herança do teu tempo vivido é seu próprio herdeiro testamentário: tua própria existência.

Tudo sôbre mim / tudo atrás de mim

2011-07-17T15:41:00.000-07:00

Quando me deito e me encontro buscando alguns daqueles momentos, alguns daqueles dias do passado, revisitando a casa de uma avó, o antigo colégio, a casa de um amigo, uma praça, enfim, fossem qual fossem, signifiquem o que fôr ou que foi, tenho a viva sensação de que trago eles diante de meus olhos e vejo neles, se estes olhos estão bem fechados e me empenho nessa busca tão ingênua, um fôlego de vida naquilo tudo; "ingênuo enleio", diria aquele outro poeta do recife; todo aquele passado que trago pro instante vivo do agora é morto e não encontro nada daquele tempo, só: eu mesmo; a grandeza da herença do passado morto, o legado sem-preço do tempo arrastado para o presente, é a solidão de só mostrar uma coisa: a si mesmo.
Assim, quando ouço aqueles acordes de sol maior separados por um intervalo lento e penso no vapor do café, na garôa, no começo de alguma história qualquer, percebo muito menos aquele momento, aquele instante, do que a minha prórpia pessoa, a minha própria substância, a minha própria imagem de mim-mesmo atravessando os anos pra pousar sob essas pálpebras fechadas que buscam tanto aquilo-que-foi.

pontualíssima

2011-07-09T09:47:00.000-07:00

tudo é desejo, nada é ação.

lição sem número nem sentido

2011-06-27T19:25:00.000-07:00

a gente aprende a engolir nossas angústias e nossos medos soltando vogais abertas e sons guturais.

Um Pessoa em toda gente.

2011-06-21T10:09:00.000-07:00

Desenganemo-nos da esperança, porque trai, do amor, porque
cansa, da vida, porque farta, e não sacia, e até da morte, porque traz mais
do que se quer e menos do que se espera. Desenganemo-nos, ó Velada, do
nosso próprio tédio porque se envelhece de si próprio e não ousa ser toda a
angústia que é.

Passa passarim!

2011-06-18T11:51:00.000-07:00

Cadê meu amor, minha canção?
Cadê minha voz, pra dizer que tudo sumiu?

caminhar vazio

2011-06-17T19:27:00.000-07:00

quando meu mundo era mais mundo?

Caravaggio e o relógio

2011-06-08T04:34:00.000-07:00

Era toda vez a mesma história: quando a luz acabava, a casa quase ruia com os ais chorosos que meus pais e minha irmã soltavam, junto de meia dúzia de xingamentos. E aquele dia não foi nem um pouco diferente. Seja como for, a luz sempre voltava durante a janta: era só sentarmos na mesa, alguém falar "me serve de batata, por favor" que a luz voltava. E quando a luz ascendia, eu ficava meio chateado. O melhor da casa aparecia quando a luz acabava, era uma casa toda silêncio sem imagem. E não há pessoa que desconheça o fascínio que o fogo provoca nas pessoas, que ficam hipnotizadas por aquela luzinha dançante. Aquele dia a luz não voltou na janta (na verdade, nem depois... a luz só voltou enquanto estávamos todos dormindo, e só uma pessoa levantou no meio da noite pra apagar a luz que havia brotado no meio da casa morna). E meu pai falou. Falou daquele pai que ele não conhecera, senão por uma ou duas ocasiões, em que necessidades imperativas o obrigaram a olhar pro pai, a pedir pro pai. Naquele jantar, enquanto ele jogava uma luz tão fraca quanto aquela das velas sobre um pouco do seu passado inescrutável, o vento passava forte e rápido na rua, ululando aquilo que todos que vieram ao mundo já ouviram.

caminho de rato

2011-05-08T19:12:00.000-07:00

O glaucoma e o alzheimer avançavam já havia alguns anos. De início a surpresa foi bem menos o mal em si daquela doença improvável, do que a firmeza com que memória e ânimo resistiam, a despeito do corpo caduco, dos olhos que progressivamente esbranquiçavam. Hoje, em uma contra-mão cáustica e irônica, é só um corpo débil que vem às nossas casas comemorar aniversários, páscoas, natais, anos sem fim... Diante daqueles olhos vidrados, incapazes de reconhecer a vida para além da lembrança do filhos mortos (sempre os filhos mortos: "Que saudades tenho do Paulinho", "O Fernando era (...)" e falava deles, e claro, de Deus e Jesus), tenho certeza de que o esquecimento é um mar de branco sem fim.
Como aqueles olhos.

banal

2011-04-27T13:08:00.000-07:00

o lugar onde mais se mente, por excelência, é a cama.

O estudante

2011-04-27T06:45:00.000-07:00

Sonha, sonha enquanto dormes.
Tudo esquecerás com o dia.

(Dia, alegre aprendizagem
Da grande sabedoria.)

Aprende, aprende. No sonho,
Esquecerás o aprendido.

(Sonho, doce aprendizagem
Do definitivo olvido.)

prazer e contrôle.

2011-04-13T13:42:00.000-07:00

Sufoca um primeiro desejo, provoca os demais, e não muda de postura. É empurrando para longe o primeiro-impulso que se domina o objeto. Essa imagem diz muito, menos isso.

sem título - sobre pathos

2011-04-07T18:59:00.000-07:00

Impulso forte e perpétuo, vontade sem freio de sempre-nova criação.

Em branco

2011-04-07T18:44:00.000-07:00

O objetivo em choque com o meio.
A má-vontade latente nos dois.
Não tem como sair do lugar.

instantarte

2011-04-06T18:40:00.000-07:00

Necessidades básicas atendidas, prazeres ao alcance do bolso, todo o dia se encontra alguma espécie de satisfação, não há como fugir. O que azeda o creme não é o tamanho diminuto de uns prazeres frente a outros; é que nenhuma satisfação proposta pela rainha moda, senhora de todas as soluções, é capaz de preencher o buraco da inexperiência, da existência tão sem fundo, ou de ocupar o vazio deixado pelas vontades que não se formulam e morrem no escuro.
Não é só o efêmero que deixamos para trás que forma um acervo que parece não ter fim. Os desejos mortos engrossam essa coleção bizarra de arte moderna.

Gravissimo

2011-04-06T15:44:00.000-07:00

Há um grande movimento, cujo início Homem nenhum notou, do qual Homem nenhum foge.
Esse movimento é lento, inatingível, fundo. É gravíssimo. Em sua aurora talvez não se fizesse notar, ou se fosse perceptível, só revelava sua face ornada com os louros e as jasmins. Hoje sua existência é plena, seus braços enlaçam o mundo, seus olhos fitam cada Um, seu sorriso nos torna um ébrio cujo ponto de convergência não passa do umbigo.
É quando fecho os olhos no meio do mundo que vejo seu movimento lento, tão idoso, se arrastando (Homem nenhum a viu parada), varrendo e carregando tudo.
Desse movimento, cantado há tanto tempo, dizem que só os loucos, bêbados e vagabundos fugiram. Mentira: só os loucos.

Azul e Sombra

2011-02-17T07:46:00.001-08:00

No meio do infinito que existe entre estes dois azuis, aquele homem tenta se livrar da pestilência da terra. O ar não se move, as velas não entumecem. Não. Ele não conseguia, a pestilência estava a bordo, no coração de um, nos delírios de outro, em sua travessia de sombra.

Finale: tranformação

2011-02-15T11:34:00.000-08:00

Mata o inocente, sê grande.

Herança

2011-02-14T07:47:00.001-08:00

A herança comum que nos deixam nossos pais, como um cordão que se estende através de milhares de anos unindo todos que respiram, é a de sonhos, angústias, lágrimas, dores e amores.

Desencanto sem número

2011-02-12T20:07:00.001-08:00

Só os deuses se entendem, só os deuses se amam.
Aqui em baixo é tudo caos, aqui é tudo lama.

segredo

2011-01-04T10:16:00.001-08:00

Foi inevitável não perceber a ironia: deu de cara com um sentimento reanimado, mas que havia de ser silenciado pela distância.
E esse segredo haveria de ficar por lá.

Terras altas

2010-12-30T05:29:00.000-08:00

Esse vento há de levar 2010 para longe.
Evoé!

ensinamento útil

2010-12-26T17:55:00.000-08:00

não te engana. amor, carinho, e todos os outros engasgos.
nada ficou de fora.

ensinamento quase-útil

2010-12-26T11:19:00.001-08:00

aprende a ver

concreto rasgado

2010-12-26T08:49:00.000-08:00

A superfície é hoje quase que em sua totalidade humanamente concreta. Fria e completamente regida pelo homem, a Cidade ao ar livre tem pouco espaço para qualquer forma de manifestação que pareça realmente viva...
Mas um ouvido atendo consegue escutar, na noite, no subsolo da cidade, nas linhas do metrô, naquelas veias tão pouco orgânicas de concreto, enquanto o trem corre, um último impulso sincero da Cidade.

a Cidade grita desesperada, sem ao menos conseguir morrer.

em terra de Homem, Pessoa é rei

2010-12-22T18:40:00.001-08:00

Sono de ser, sem remedio,
Vestígio do que nao foi,
Leve magoa, breve tédio,
Não sei se para, se flui;
Não sei se existe ou se dói.

escolha de iniciante

2010-12-22T18:29:00.000-08:00

me abrigo dos trupicões em pedregulhos pulando em um abismo tão maior.

colateral

2010-12-21T16:59:00.000-08:00

"toma, bebe mais",
disse olhando pra dentro,
"foi você quem fez".

surpresa

2010-12-20T12:50:00.000-08:00

"é impossível ser feliz soziho". me peguei de susto achando isso tão certeiro, e em todos os sentido, cheio de precisão...

distância

2010-11-20T05:57:00.001-08:00

a vida corre lá fora.

fermentação

2010-11-14T11:04:00.000-08:00

a mordida do tédio apodrece o carinho e transforma tudo em nada.

silêncio / pausa (agonia)

2010-11-13T18:42:00.000-08:00

antes tudo era caos.
hoje, ainda sem entender nada, fui tomado por uma paz que cega, que ofende.
continuo sem entender;
mas agora nem canto mais.

o Tempo em quatro Estações

2010-11-06T19:34:00.000-07:00

Inverno.

tempos de festa

2010-10-24T18:14:00.000-07:00

muito menos do que reflexão e posicionamento quanto ao que o indivíduo acredita ou pensa, o que vejo (a primeira pessoa aqui é fundamental por dois grandes motivos: o primeiro deles é grande só pra mim e não vem ao caso; o segundo é o óbvio: quem vê dessa forma sou eu) é a ação coletiva-não-contestatária de uma forma institucional da política pouco questionada. o ódio por um enaltece a imagem de um outro que se constrói sobre um passado comum a tantos e que hoje pouco mais é do que um reflexo torto (pra esquerda, pra direita) daquele sobre qual, pelo santíssimo departamento de publicidade e negação, também se constrói. a santíssima igreja do Estado clama pelo voto, através do qual você, meu queridíssimo próximo, se expressa. e cada vez mais, pacientíssimo, você se torna um reflexo desforme, as vezes a esquerda as vezes a direita de um elemento comum que já nem é mais capaz de reconhecer.
em um jogo no qual um se define pela negação do outro, mas mantendo uma mesma referência (zelai por nós, Santíssimo) a mudança é quantitativa, não qualitativa. ainda prefiro o arrombamento às cifras.

Telhado dos pássaros mortos

2010-10-21T04:00:00.000-07:00

antes, um coberto de vermes; hoje aquele secou, e este sonha em ir embora, olhando pra cima.
como já disse uma vez o enfermo francês, com o peito corroido pelas noites nos salões esfumaçados e pela saudade d'um tempo morto, é "(...) dessas horas de exceção em que se suspira por qualquer coisa diferente do que existe, e em que aquêles a quem a falta de energia ou de imaginação impede de tirar de si mesmos um princípio de renovamento, pedem ao minuto que vem, ao carteiro que bate, que lhes traga algo novo, ainda que seja o pior, uma emoção, uma dor; em que a sensibilidade, que a felicidade fêz calar como uma harpa ociosa, quer ressoar sob uma mão, ainda que brutal, ainda que lhe rebente as cordas; em que a vontade, que tão dificilmente conquistou o direito de entregar-se sem obstáculos a seus desejos, a suas penas, deseja entregar as rédeas às mãos de acontecimentos imperiosos, por cruéis que sejam."

cidades paralelas

2010-10-12T07:45:00.000-07:00

o centro cresceu, floresceu e morreu. hoje, sem meias palavras só restam fachadas que escondem os escombros d'um passado que, diz minha avó, já foi dourado e com cheiro de café. hoje o coração daquela cidade fede a fertilizante e água podre.
mas o mais difícil de não reparar é como aquele miolo em ruínas continua de pé, sustentato por pessoas que moram nos arredores, nos subúrbios; é como o coração da cidade, estagnado, é mantido falsamente vivo. a cidade parece crescer sobre uma morte anunciada: por mais que se derrame entre mar e serra, por mais que aumente, sustenta em seu antigo centro a própria ruína. a cidade canta uma ode a um passado agora sem significado.

rascunho sem número

2010-10-12T07:42:00.000-07:00

é piada do Tempo me perder em palavras (que em verdade nem chego a conhecer) que falaria pra pessoas de que me resta pouco mais que um fio delgado de podia-ter-sido.

engano

2010-10-04T06:23:00.000-07:00

Pulsa um amor por um mundo latente, por uma memória não vivida, por um presente potencial e sem forma. Mas pulsa.
E vejo que é Eros quem bate no meu peito.

espetáculo a meia-luz

2010-10-02T09:23:00.000-07:00

Naquele espetáculo em que falávamos banalidades e pareciamos nulos não havia espaço para a apatia. Mas se vista pelo menos daquele canto nem mais claro nem mais escuro, veria-se que se entre nós a apatia era parte de uma negação sempre forte, nesse mundo dentro de cada um, se não soberana, ela fazia parte dessa solidão, condição básica pra que se possa existir, tão pianissima.

o bem estar da barbárie

2010-09-30T20:34:00.000-07:00

por que Tânatos parece, hoje, pulsar mais que Eros?

pontes

2010-09-17T20:28:00.000-07:00

No meio do caos e do comércio, do tráfego; colada na linha do trem, empoeirada e encoberta, um tanto quanto esquecida (mas sempre lá), encontrei uma rua terna e cheia do charme e encanto que só o "outrora" comporta.

Encontrei na rua Constança um pouco do que fui, encontrei naquela rua constante muito do que, hoje, és.

jogo de espelhos.

2010-09-16T14:49:00.001-07:00

você é a minha cara.
eu sou a sua cara.
mas ele,
ele é, ponto por ponto,
um eu avesso à mim.

mas não deixa de ser tua cara.

espelho, espelho meu/as cidades e as imagens

2010-09-11T10:52:00.000-07:00

a gente se faz um pouco assim, reflexo do mundo onde vivemos.
e foi pouco a pouco, vivendo nessa cidade enorme, cinza, fria, cruel e incrível, que eu me construí um pouco assim mesmo, entre o indiferente concreto-armado e o charme discreto de um vazio cheio de potencialidades.

acho que tem muita pedra dentro de todo bom paulistano...

reticente sem número

2010-09-10T08:29:00.000-07:00

eu não caibo em mim.

Silêncio

2010-09-08T20:44:00.000-07:00

eu te estranho, você me estranha.
nosso silêncio foi assim, quieto

(não como aqueles que cantam, gritam;
o nosso morreu na entranha).

reinvenção

2010-08-31T19:51:00.001-07:00

eu me fiz com medo de mudar.
eu me mudo, com medo de ficar mudo.
mas meu maior medo é mudar.

agora eu: mudo.

sem título, sem número

2010-08-28T13:09:00.000-07:00

Caos é vida, paz eu deixo pra depois. Divido com o verme que comer meus olhos.

ironia sem número.

2010-08-28T12:58:00.000-07:00

Estranhamento, sim. Estranhamento de saber que muito do que eu pensei saber, nem de longe eu sabia. Estranhamento de não saber qual a minha posição (bem, quanta estupidez, "a minha posição", de que importa!), mesmo sabendo por onde estou. Ah, estranhamento: me estranho estranhando tudo isso. Não quero menos, não quero mais, não quero paz.

Eu quero tanta coisa! Inclusive os opostos. Nisso não há estranhamento. Ironia sem número.

Vida, vento, vela

2010-08-27T05:43:00.000-07:00

aquela estrela é bela
leva-me daqui...

lá longe, aqui perto.

2010-08-10T09:10:00.000-07:00

tinjo meus dias com as cores dos teus.
fiz do teu projeto de mundo um canto do meu.
me pego surpreso, acreditando no que há tempos não acreditava mais.

todas as distâncias bem aqui, na minha frente.

de olhos bem...

2010-08-03T19:13:00.000-07:00

fecho os olhos e o que vejo é o mundo.

não este que nos cerca, cheio de pessoas lindas, jovens, saudáveis e felizes (saúde é felicidade: fale com seu médico), de bebês fofos, de cãezinhos sorridentes, com aquele aroma de rosas no ar.

o sorveteiro me chama. ele cospe no meu sorvete.

abro os olhos e o jovem é moribundo, os bebês são carcaças. os cães foram atropelados (difícil saber se foram realmente atropelados: antes de morrerem eram só pele e osso, famintos). a tevê da vitrine continua ligada e o cheiro de rosas é mais discreto.

fecho os olhos.

eu nunca enxerguei?

a propos de la tristesse / sur la douleur

2010-07-27T07:36:00.000-07:00

aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans!

Livro

2010-07-25T12:54:00.000-07:00

A idéia era boa.
Uma poesia, um mês.

Mas me faltou inspiração.
Minha única conclusão foi a de que julho é o mês de um sol que não me esquenta e de uma luz tão diáfana quanto a que chega ao rio que atravessa aquela cidade mística que existe um pouco em mim e onde chovem flôres amarelas...

"Foba", disse.

2010-07-24T18:49:00.000-07:00

Eu não preciso de muito pra sonhar.
Um mundo de ilusões não é, de forma alguma, menos real que um mundo palpável.
Desde que presente.

Um toque na janela do ônibus basta.

São Paulo hora 0

2010-07-14T06:58:00.000-07:00

não te aflige, meu bem, o único peso sobre ti é o de uma solidão anímica e o de uma existência anêmica.

ímpar

2010-06-28T19:24:00.000-07:00

é que na verdade, amor é meio assim, ímpar

- não rima com nada...

Dá-me um barco

2010-06-18T18:39:00.000-07:00

(...) mal o sol acabou de nascer, o homem e a mulher foram pintar na proa do barco, de um lado e do outro, em letras brancas, o nome que ainda faltava dar à caravela. Pela hora do meio-dia, com a maré, A Ilha Desconhecida fez-se enfim ao mar, à procura de si mesma.

instante em flôr.

2010-06-16T17:52:00.000-07:00

o instante em toda sua compexidade, intangibilidade. forma completa. nada me falta, e se ele sempre acaba, fica de consolo o fato de que depois virão outros não menos coloridos, não menos sonorosos, nunca menos cheios ou completos.
nunca é igual.

Brilho eterno da lembrança

2010-06-10T19:41:00.001-07:00

Dou ao passado o significado que posso, quando posso.
Se por um lado é de lá que vem a maior parte da nossa amargura, com seus momentos tão limpos, sob uma luz quase outonal, translúcida, fosca, perdida naquela matéria impalpável do tempo, é também de lá que vem quase tudo o que sou: o presente é por (quase) todos os lados desprovido de ontologia.*

Irônico ser o passado, talvez, mais dotado de transcendência do que o presente (e o futuro, oras, me pergunta aquele que crê no depois. sei lá eu do depois! se eu soubesse dele é porque ele não viria depois, já teria passado!)

A memória e a lembrança dão o peso, mas parece que também dão a luz de boa parte do presente. E prefiro uma vida carregada do que uma vida sem luz, um presente no breu.

*fica a observação de que eu não consigo acreditar nisso, por mais que por um lado acredite, e vejo uma metafísica absurda no presente.

Cenas de um casamento

2010-06-10T05:18:00.000-07:00

Enquanto o noivo espera, não menos nervoso, a mãe chora, a dama de honra (tão pequena) se distraí com os arranjos de flores que tomaram conta da igreja, e o público impaciente coxixa. A noiva chega, e o silêncio junto dela. Música, altar.
O padre pergunta ("(...), aceita?"). Não consigo ouvir a resposta.

Fui expulso da casa de Deus por um rapaz que percebeu que eu não havia sido convidado para o sacramento.

Chove arroz lá fora também.

Epifania enlatada sem número

2010-06-10T05:06:00.000-07:00

Como passar para o papel o que nem em pensamento é capaz de se condensar? Como colocar dentro de uma moldura todas as cores, em todas as texturas e formas diferentes que sou capaz e incapaz de conceber?
É esse gosto estranho de ver os olhares tão expressivos e fatigados de Tamara e seu namorado, sem nem ao menos saber se são, foram, ou serão de fato namorados; não conseguir imaginar o som de suas vozes; ou qualquer outra besteira sem cabimento como essas...
Esse tesão pelo impalpável, pelo invisível, pelo inviável, mas não inodoro ou ausente. Objetividade e realidade escapam à minha jurisdição: me importo com sensível, com o vivo (por mais estático ou fantástico que seja).

De que me importa o concreto e o palpável se nesse fluxo do devir é tudo tão movediço e translúcido?
-Não enxergo tão bem quanto sinto.

Poema (in)completo

2010-06-10T05:05:00.000-07:00

Este poema, que tem
um começo,
um meio
e um fim,
não acaba por aí:

acaba por aqui.

Simples, são só sete cabeças.

2010-03-09T17:25:00.000-08:00

Por que então medo de encarar esse futuro presente?

Porque talvez ele vire presente passado.

Tédio

2010-02-15T10:20:00.000-08:00

Tédio, não de hoje, nem de ontem, nem de amanhã. Tédio... alguma coisa precisa mudar, e eu nem sei o quê.

Mal aproveito as noites maravilhosas desse carnaval, seja lá quais forem.
Preciso ir, de algo novo.
Rápido!

Mozart e Shakespeare

2010-01-25T09:54:00.000-08:00

Lembrando de Siffert, há algo que Mozart tão bem colocou em música e que Shakespeare tão bem colocou em palavras... "o coração me dança, mas não é de alegria".

Nessa valsa louca eu me perco, eu rodo, rodo, e não me acho. Não quero o passado, não estou mais apaixonado por ele. Mas tão menos quero esse futuro, essa espera.
Quero sorrir um bocado, sem me preocupar em me achar.

Eu danço, mas não de alegria...

Além, carnal.

2010-01-09T08:30:00.000-08:00

O vazio como mais puro reflexo do completo.

Das almas

2010-01-07T10:13:00.000-08:00

Não há razão na busca de uma alma que compreenda a nossa.
"As almas são incomunicáveis".
Talvez por isso a vida seja uma festa de cores tão melancólica.
Talvez por isso a vida seja tão linda...

Das cores...

2010-01-07T10:04:00.000-08:00

Por mais que eu consiga ver a beleza e as cores em tudo quanto me cerca, vejo a fina poeirinha cinzenta da tristeza sobre todas as superfícies.

E o espetáculo não é menor por causa disso...

À flor da pele

2010-01-07T07:24:00.000-08:00

Sinto a vida em mim, latejante, exuberante, pronta pra explodir em todas as cores do mundo...

Mas não agora.