Vida, vento, vela

aquela estrela é bela
leva-me daqui...

lá longe, aqui perto.

tinjo meus dias com as cores dos teus.
fiz do teu projeto de mundo um canto do meu.
me pego surpreso, acreditando no que há tempos não acreditava mais.

todas as distâncias bem aqui, na minha frente.

de olhos bem...

fecho os olhos e o que vejo é o mundo.

não este que nos cerca, cheio de pessoas lindas, jovens, saudáveis e felizes (saúde é felicidade: fale com seu médico), de bebês fofos, de cãezinhos sorridentes, com aquele aroma de rosas no ar.

o sorveteiro me chama. ele cospe no meu sorvete.

abro os olhos e o jovem é moribundo, os bebês são carcaças. os cães foram atropelados (difícil saber se foram realmente atropelados: antes de morrerem eram só pele e osso, famintos). a tevê da vitrine continua ligada e o cheiro de rosas é mais discreto.

fecho os olhos.

eu nunca enxerguei?

a propos de la tristesse / sur la douleur

aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans!

Livro

A idéia era boa.
Uma poesia, um mês.

Mas me faltou inspiração.
Minha única conclusão foi a de que julho é o mês de um sol que não me esquenta e de uma luz tão diáfana quanto a que chega ao rio que atravessa aquela cidade mística que existe um pouco em mim e onde chovem flôres amarelas...

"Foba", disse.

Eu não preciso de muito pra sonhar.
Um mundo de ilusões não é, de forma alguma, menos real que um mundo palpável.
Desde que presente.

Um toque na janela do ônibus basta.

São Paulo hora 0

não te aflige, meu bem, o único peso sobre ti é o de uma solidão anímica e o de uma existência anêmica.